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Ein Archivar

Chris — Sun, 18 Sep 2011 14:23:16 +0000

Archivar ungezählter Gedanken. Die der Anwesenden an ihn werden gleich verblichen sein. * So wie seine Gestalt im Nebel auf dem Bahnsteig. Was tat er überhaupt hier? Er muss nicht im kalten Neonlicht auf Schienen reisen. Befremdlich. Die Abscheu steht ihm ins hagere Gesicht. Geschriebene Erinnerungen züchten sie im Auftrag des Archivs. Doch es ist zu spät oder früh, je nachdem von welcher Seite man kommt: Auf dem Weg vom Nachtleben in das heimische Delirium oder noch schlafend auf dem Weg zum Arbeitsplatz. Wie auch immer: die Anwesenden sind träge und er sollte nicht Teil ihrer Denkmuster sein. Nur ein stiller Beobachter, der in den Aufzeichnungen nicht auftaucht. Ein ungesehener Gast. Mit einer nervösen Handbewegung dreht er den Kopf zur Seite und streicht das fettige Haar glatt. Graublond — natürlich. Er muss hier verschwinden. Langsam ohne großes Gebaren. Möglichst unauffällig erhebt er sich von seinem Sitz, während der Wagon zum Stehen kommt. Der Drückknopf leuchtet erst grün, wenn der Zugführer die Türen frei gegeben hat. Einen unendlichen Moment muss er dort warten. Ein zur Salzsäule erstarrter kakifarbener Anzug. Darüber geworfen ein erst auf den zweiten Blick zu großer Mantel in abgetragenem grün. Es sieht aus wie ein kleines Zelt oder ein Leichentuch. Unbeweglich. Die gesammelten Gedanken an sich gepresst in einer abgewetzten, braunen Ledertasche. Für A4. Passgenau. Angestrengt bohrt sich sein starrer Blick durch die Scheibe in das Trüb. Ein Adler von Mann? Eher ein Geier.

Der Zug steht. Er kann nicht anders. Sieht sich doch noch einmal verstohlen um. Seine weit aufgerissenen Augen und Ohren durchleuchten alle Anwesenden. Gestaltgewordene Sensorstation. Hektisch presst er den Daumen auf den Impulsgeber. Die Automatik schwenkt die Tore auf und den Weg frei. Er entschwindet. Ein Schatten in der Nacht. Archivar ungezählter Gedanken. Die der Anwesenden an ihn werden gleich verblichen sein. *

Anonym verpasst

Chris — Sat, 13 Feb 2010 00:08:40 +0000

Das Handy reißt mich aus dem Halbschlaf des autofahrenden Nachhausewegs. Es bimmelt. Nein — es tönt. Zerreißt die Stille des dahinplätschernden Radios. Zupft an trüben Liedern, die sich bis von ein paar Hundertstel nur mühselig gegen den Zufall wehren konnten. Das Gerät brummt in der Hosentasche. Denkbar ungünstig. Sitzender Weise geschnallt und den leeren Straßen folgend, während die Hände mehr halb — aber dennoch beängstigend automatisch — das Gefährt manövrieren, ist es sicherlich schwerlich zu erreichen. Ebenso verboten danach zu graben. Nur das freigesprochene Wort ist ehrlich und rein. Der Versuch bleibt deshalb noch lange nicht aus. Merkwürdig in den Sitz gestreckt, sich windend, mal links, mal rechts die Hand ihrer lenkenden Tätigkeit entbunden, wird der rebellierende Karton Zentimeter um Zentimeter aus dem Jeansverhau gefriemelt. Langsam wird der Bildschirm sichtbar. ANONYM ist es, das verzweifelt versucht Kontakt aufzunehmen. Wild peitscht es die plärrende Musik aus dem kleinen Lautsprecher, schüttelt den Vibrationsalarm hin und her. Mit einem letzten Ruck zerre ich das Mobiltelephon aus der Klemme, während der letzte klingende Takt vertönt. Mich leiser, immer leiser, verhöhnt. ANONYM hat mich verpasst und bleibt es.

The 9 Thing

Chris — Fri, 15 May 2009 10:15:36 +0000

In diesem Jahr freue ich mich ganz besonders auf zwei Filme, die nicht nur im Titel auffällige Gemeinsamkeit haben, aber dennoch so verschieden sind. Es scheint als habe die Zahl 9 im dazugehörigen zweitausendsten Jahr eine besondere Bedeutung und einen leichten Hang zur Zukunft. Die Rede ist von »District 9« und »9«, die im August beziehungsweise September das Licht der us-amerikanischen Kinoleinwand entdecken werden. Beide Streifen basieren auf spektakulären Kurzfilmen (9 und Alive in Joberg), deren absurde Situation und Umgebung schon in der Kurzfassung nicht nur das breite (Internet-)Publikum, sondern auch einige Juries beeindruckt hat. HD ist sicherlich kein Prophet, wenn er schreibt, dass Film das »nächste große Ding« ist. Solche wunderbaren Vorlagen machen allerdings viel mehr Hoffnung, dass wir nicht mit noch mehr lustigen Heimtiervideos überschwemmt werden, sondern Leute, die wirklich eine Geschichte zu erzählen haben, zur Kamera greifen.

Doch zurück zu den beiden Neunen. Mich faszinieren die völlig unterschiedlichen Ideen von Zukunft oder besser: paralleler Realität. Während in 9 die Zeit der Menschheit abgelaufen ist und nun nur noch Schrott und Ruinen an ihre einstige Existenz erinnern, bekommen wir in District 9 Besuch. Sicherlich sind Aliens eins der abgedroschensten Stilmittel der hollywoodschen Filmproduktion (dazu vielleicht bei nächster Gelegenheit mal mehr — Knowing hat mich an diesem Punkt doch sehr enttäuscht), aber in District 9 ist es anders. Sind die Außerirdischen — genannt Non-Humans — anders. Außerirdisch im Sinne von wirr, bizarr und unvorstellbar sind auch die Hauptcharaktere in 9. Kleine, aus groben Stoffresten zusammengeschnürte Gestalten, die jeden — der schon einmal Little Big Planet auf der PS3 gespielt oder gesehen hat — direkt an eine endzeitliche Version des geliebten Sackboys erinnern. Sie leben und versuchen vor allen Dingen in einer Welt voller mechanischer Monstrositäten zu überleben, aber auch dem Geheimnis ihrer Herkunft auf die Schliche zu kommen.

In District 9 sind es viel mehr die Menschen, die dem Geheimnis und der Technologie der intergalaktischen Einwanderer auf die Schliche kommen wollen. Der Film ist größtenteils im Stile einer Dokumentation gehalten. Verwackelte Handkamera und Interviews mit Anwohnern entwickeln für den Zuschauer ein verstörendes Bild auf eine Zivilisation, die Fremde anscheinend nur Willkommen heißt um an ihre Vorteile zu gelangen, aber ansonsten nichts mit ihnen anzufangen weiß. Das Geheimnisvolle überwiegt in beiden Geschichten. Während die lebendigen Fetzenmännchen vor allen Dingen etwas mythisches umhüllt, sind die Non-Humans fremd an sich und ihre Motivation, aber auch die der Regierung, auf den ersten Blick undurchschaubar.

Wunderbar ist in beiden Filmen der Einsatz von Animation. 9, als kompletter Animationsfilm, glänzt durch wunderbare Details und absolut atemberaubende Atmosphäre, während im District die Effekte und Renderings hintergründig und unauffällig genutzt werden, um die Bedrohung lebendiger werden zu lassen. Einen Eindruck von beiden Filmen will ich natürlich auch nicht vorenthalten: Den Trailer zu 9 gibt es hier und den zu District 9 dort.

Der Monsun

Chris — Fri, 01 May 2009 23:21:28 +0000

Warm ist es. Sehr warm. Die Leute schwitzen. Nein, heiß würde ich es nicht nennen. Heiß ist immer relativ. Es ist ziemlich warm, für die meisten Leute schon zu warm, aber heiß, wirklich heiß ist was anderes. Froh ist, wer in einer Eisdiele unter einem der bunten Schirmchen hockt und ein Eis mit buntem Schirmchen vor sich stehen hat. Oder eine Limonade. Gekühlt, mit Eis, damit man bloß die Hitze nicht spürt.

»Monsun müsste man sein.«

»Monsun… Monsun, warum Monsun?«
»Als Monsun ist man plötzlich da, heftig und genauso plötzlich wieder weg. Das Leben sollte einem Monsun gleichen. Man fällt in die Trockenzeit, befreit die Gequälten von der sengenden Hitze, befreit vom Durst, spült das Alte hinweg, indem man fastvertrocknete Bächlein anschwellen lässt, sie zu einem einzigen, reißenden Strom vereint. Man wird Teil des Stroms, der einen selbst und Millionen und Abermillionen von gleichdenkenden, gleichgesinnten Regentropfen mit sich trägt, fruchtbaren Boden hinterlässt, auf den nun nur die Samen fallen müssen um zu keimen.«

Nicht viel wird gesprochen, wenn es so warm ist, jeder Atemzug scheint kostbar, jedes Gespräch lockt neugierige Zuhörer. Ein Mann mit schwarzem Hut mischt sich ein, vor ihm stehen ein Cappuchino und ein Wasserglas. Sein weißes Hemd, passend zum gleichfarbig-schütteren Haar, wird gesäumt von einer roten Fliege, eine andere verscheucht er mit einer knappen Handbewegung. Seine blaße Haut hängt in schlaffen Falten über dem schmalen Gesicht. Früher war es vielleicht scharf geschnitten, genauso scharf, wie sein Blick es wahrscheinlich mal war, doch diese Zeiten sind vorbei. Immerhin ist es frisch rasiert.

»Entschuldigen Sie, aber um ein Monsun zu sein braucht es auch das richtige Klima. Wenn es nicht heiß genug ist, lohnt es sich nicht ein Monsun zu sein.«
»Ach, finden Sie nicht, dass es heiß genug ist?«
»Um ehrlich zu sein, finde ich nicht, dass es auch nur ansatzweise heiß wäre, eher lau. Beinahe würde ich sagen, dass es mich friert. Es schüttelt mich. Früher, ja, früher, da war es richtig heiß. Da haben die Leute noch anders gedacht und waren nicht so verweichlicht, wie heute. Früher hätte es gebrodelt, aber heute ist es durchwachsen, man weiß nicht woran man ist.«
»Früher, früher… Ich glaube nicht, dass Sie jemals einen Monsun erlebt haben.«
»Das stimmt. In unseren Breiten sind Monsune wirklich selten geworden. Ich würde vieles geben einen zu sehen.«

Da meldet sich eine dicke, schwarze Frau zu Wort. Der Schweiß steht auf ihrer Stirn, schillert in der prallen Sonne. Sie sitzt nicht unter einem der bunten Schirmchen. Gesäumt von krausem, früher glänzend schwarzem, jetzt grauem Haar, schauen dunkle, intelligente Augen durch eine schwere Hornbrille. Ihr scheint es nichts auszumachen.

»Mein Sohn, der war ein Monsun. Ein echter Monsun. Doch genau, wie Sie es sagten: Er riß das Alte nieder, aber er war nicht lange unter uns und dennoch erinnere nicht nur ich mich noch heute an ihn, so ist das mit Monsunen.«
»Ich glaube, ich habe schon von Ihrem Sohn gehört…«, meint der Mann mit Hut.
»Mit Sicherheit haben Sie das.«
»…aber ich glaube nicht, dass sich die Leute noch wirklich an Ihren Sohn erinnern, er wird genauso vom Konsum benutzt, wie alle anderen auch.«

Er schlägt die Beine übereinander, die geputzten, schwarzen Lackschuhe glänzen genauso, wie die Stirn der Alten.

»Früher war Ihr Sohn etwas Neues. Frischer Wind in hängenden Segeln, aber als er ging haben Kapitäne das Ruder übernommen, die andere Ziele haben. Wir brauchen einen neuen Monsun, der den Kahn zum Kentern bringt. Ich wünschte, ich wäre ein Monsum gewesen, aber leider fiel ich ins falsche Klima. Gegen gierige Kapitäne müsste man etwas tun.«
»Ja, Monsun müsste man sein, ungebunden, erlösend, nicht nur ein Tropfen auf den heißen Stein.«

Für eine Weile herrscht Stille. Jeder sucht den Monsun in sich oder genießt den scheinheiligen Sonnenschein. Man bezahlt mit seinem Schweiß, tränkt T-Shirt, Taschentuch, Toupet. Doch so schön es auch ist, im Eiscafe, so teuer kann es sein und Erfrischung findet man auch im eigenen, heimischen Kühlschrank.

»Wollen wir uns auf den Weg machen?«
»Meinetwegen…«
»Zahlen.«

Es klimpert, Geld wechselt seinen vermeintlichen Besitzer und hat es wieder einmal geschafft das letzte Wort zu behalten. Wären nicht alle potentiellen Monsune käuflich, dann wäre es vielleicht mal wieder so richtig heiß, so bleibt es nur warm. Sehr warm. Und die Leute schwitzen zwar, aber finden sich damit ab und die Erfrischung in der Eisdiele. Nein, heiß würde ich es nicht nennen. Heiß ist immer relativ. Es ist wirklich ziemlich warm, allerdings nicht so heiß, dass irgendjemand etwas daran ändern wollte, denn heiß, wirklich heiß ist was anderes.

(Christopher Reinbothe, Kurzgeschichte, 2004)

Karl

Chris — Wed, 25 Mar 2009 21:52:50 +0000

Karl sitzt da. Er sitzt am Tisch. Karl sitzt am alten Küchentisch, guckt starr geradeaus. Karl guckt aus dem Fenster. Eigentlich guckt er nicht aus dem Fenster. Karl guckt ins Nichts. Er guckt durch das Fenster hindurch, genau, wie er durch die dahinterliegende Realität abgewrackter Arbeiterbaracken aus Industrialisierungszeiten hindurch schaut. Karl erzählt. Er erzählt von früher. Früher, als es ihm noch gut ging. Früher als Karl noch malochen konnte. Malochen, wie der Dinges. Der Dinges, von dem ihm der Name jetzt nicht mehr einfällt. Aber malochen, das konnte der. Karl erzählt gerne von früher. Wenn er von früher erzählt, dann guckt er immer aus dem Fenster, so wie jetzt. Eigentlich guckt er nicht aus dem Fenster. Karl guckt in die Vergangenheit. Er guckt durch das Fenster hindurch in die Vergangenheit. Damals waren die Arbeiterbaracken noch nicht abgewrackt. Damals lebten hier die, die alles auf die Beine stellten. Hier lebten die, die malochten. Malochten, wie der Dinges oder wie der Bruder von Karl. Der konnte auch malochen. Wie ein Pferd. Karls Bruder ist tot. Gestorben mit dreiundvierzig. Eigentlich war er ein zäher Bursche gewesen, aber er hatte sich nicht mehr erholt. Von der Arbeit verbraucht, niedergestreckt von einer Grippe. Aber malocht, das hatte er. Das Letzte gegeben. Für die Firma, obwohl der Vorarbeiter so ein Schwachkopf gewesen war. Vor Karl steht eine schwarze Tasse. Vor Karl steigt heißer Dampf der verwitterten Küchendecke entgegen. Kaffee. Genauso schwarz, wie die Tasse. Aber Karl trinkt nicht. Karl lacht. Wenn er lacht sieht man die gelb-braunen Zähne. Viele sind es nicht mehr und schräg stehen sie. Aber es ist ein ehrliches Lachen. Was dieser Schwachkopf von Vorarbeiter in zwei Wochen gemacht hatte, hatten andere in zwei Tagen gemacht. Karl schüttelt den Kopf. Das waren noch Zeiten. Damals hat man noch für die Firma, nicht für das Geld gearbeitet. Selbst wenn der Vorarbeiter so ein Schwachkopf gewesen war. Und ein Schwachkopf, das war der Vorarbeiter gewesen. Und was für einer! Genüßlich greift er zum Tabak. Die sonst so zittrige Hand wird zum Präzisionsinstrument. Geschmeidig greift sie hinein und fischt ein Bündel hinaus. Die andere sucht ein Blättchen. Wie zwei Liebende kommen sie zusammen. Blättchen umarmt Tabak. Umschlingt ihn, bettet ihn sanft. Zärtlich werden sie durch die liebkosende Zunge verbunden. Karls Zunge. Lange wird ihre Ehe nicht halten. Natürlich hatte man auch gerne Kohle in der Tasche und man verdiente ja auch so einiges. So einiges! Aber das war nicht das Wichtigste. Das Feuerzeug entflammt. Asche findet zu Asche. Staub zu Staub. Vor Karl steht ein Aschenbecher. Er steht direkt neben der schwarzen Kaffeetasse, die dampft. Wo die her ist weiß Karl auch nicht, aber sie dampft. Die Zigarette qualmt. Neben Karl wiegen sich graue Wogen. Der Gestank hängt in der ganzen Wohnung. Das Nikotin gelb an Karls Fingern. Der Kaffee ist frisch. Manche sagen Kaffee ist undefinierbar. Für Karl ist er wahrscheinlich nur zu heiß. Aber Malochen, das konnte er. Jetzt hat er einen kaputten Fuß. Genau, wie der Dinges ihn mal hatte, aber der Dingens, von dem Karl der Name jetzt nicht einfällt, der hatte ihn damals. Den kaputten Fuß. Karls Fuß ist heute kaputt und heute heilt er nicht mehr vernünftig. Damals hätte ihm das nichts ausgemacht. Karl war ein harter Hund. Ein harter Hund, wie sein Vater. Ein harter Hund, dank seines Vaters. Sein Vater hätte ihm was erzählt, wenn er so faul wäre, wie der Sohn von nebenan. Dieser faule Hund. Der ist ohne Vater aufgewachsen und sie läßt viel zu viel durchgehen. Sie, das ist die Nachbarin. Sie malocht in einer Bäckerei. Malocht die ganze Zeit nur für den Jungen. Und der ist faul. So ein fauler Hund! Ja, so ist das. Heutzutage kann kaum noch einer richtig malochen. Früher bei Dinges, da musste man noch richtig anpacken. Da hat Karl jahrelang malocht, den Namen weiß er trotzdem nicht mehr. Jetzt sitzt er nur noch an seinem alten Küchentisch, vor ihm die schwarze Tasse voll mit schwarzem, viel zu dampfend heißem Kaffee, daneben Tabak, Blättchen, Feuerzeug und Aschenbecher, und starrt hinaus in die Vergangenheit, die immer trüber wird, genauso trüb, wie die Luft in seiner Bude. Genauso trüb, wie der Nebel zwischen den abgewrackten Arbeiterbaracken. Trüb, wie seine Augen. Er drückt den übriggebliebenen Stummel aus. Mühselig. Seine Hand zittert. Bläst den letzten Zug zu den anderen trüben Wogen. Greift aufs Neue. Tabak, Blättchen, Feuerzeug. Präzision. Jeder Handgriff. Tausendfach wiederholt. Genau wie beim Malochen. Die Stirn zieht sich noch faltiger als sonst zusammen. Konzentration. Die roten Äderchen um die Nase scheinen hervorzutreten. Ein Schande, das die ganzen Buden dicht gemacht haben. Eine Schande! Karl versteht nicht warum. Damals haben sie so viel rausgehauen. Bis nach Holland haben sie geliefert bei Dinges. War das alles für die Katz? Für die Katz? Eine Schande! Karl schüttelt den Kopf. Karl steckt sich die neue Fluppe in den Mund. Das Feuerzeug kriegt er kaum noch an. Wahrscheinlich bald leer. Verbraucht. Damals war er noch zu was nütze. Damals hat er auch schon geraucht. Auch mal ein Bierchen getrunken. Einmal… einmal da ist er besoffen bei der Arbeit gewesen. Er und der Dinges hatten da gesoffen, aber sie haben trotzdem malocht und keiner hat was gesagt. Klar, der Meister hatte es gemerkt, aber was sollte er machen? Auf der Arbeit haben sie nie gesoffen. Nur die Kleine, die den Laster fuhr, die machte nicht nur im Fahren den Kerlen was vor. Die Kleine. Karl schwärmt. Er schwärmt gerne von Leuten, die richtig malochen konnten. Dann guckt er immer aus dem Fenster. Der Boiler tropft. Das Becken ist voll. Tassen, Löffel, Messer. Ruhig angehen läßt Karl es. Erstmal einweichen. Mit Spülmittel und heißem Wasser. Im Wohnzimmer steht noch immer der kleine, goldene Plastikweihnachtsbaum. Ruhig angehen. Es ist fast Ostern. Damals hatten sie auch an Feiertagen malocht. Wenn das kleine Lager voll war, weil die in der Montage wieder nicht hinterher kamen hatte der Meister sie für ne Woche nach Hause geschickt. Eine ganze Woche! Einmal hatte er dann zwei Tage später angerufen und gemeint, dass Karl noch eine dranhängen sollte. Noch eine ganze Woche! Und das hat er dann auch gemacht. Und wie er das gemacht hat! Ja, das waren noch Zeiten. Er nimmt einen letzten Zug, bläßt ihn wieder aus und drückt die Dinges aus, von der ihm der Name grad nicht einfällt.

(Christopher Reinbothe, Kurzgeschichte, 2004)

Standuhr im Engelshaus (Wuppertal)

Chris — Fri, 09 Jan 2009 16:35:13 +0000

Das Engelshaus selbst ist sehr schön — direkt am Engelsgarten. Die dortÂ ansässige Ausstellung hingegen nicht. Sehr lieblos und verstaubt kommt die Darstellung des berühmten Wuppertalers daher. Schade.Â